Sabores, aromas e as conversas que os acompanham, memórias deliciosamente confecionadas que permanecem e nos aquecem a alma, não têm preço nem data de validade, talvez por isso, a cozinha seja o coração e a alma de muitas casas.
Apanhávamos os morangos da horta (pequeninos, mas tão saborosos), a minha avó lavava-os e cortava-os em pedacinhos pequeninos e colocava uma colher (ou 2) de açúcar, deixava repousar um pouco e depois oferecia-me a tigela (ou malga como ela dizia). Ainda hoje é a minha maneira preferida de comer morangos e traz-me um sorriso aos lábios enquanto os preparo.
Na capoeira, caçávamos os ovos das galinhas, evitando o galo mal disposto, uma atividade que eu não apreciava muito, nunca fui muito de bichos, ó coisinhas irrequietas e imprevisíveis, mas já os bolos e as gemadas que se seguiam eram muito do meu agrado, ainda são. Não me lembro da última vez que comi uma gemada (alguém ainda come?), aquelas eram galinhas de confiança, as da minha avó. E a sua canja? Era de comer e chorar por mais. Fazia gelatina para os netos, mas  nunca a provou e dizia sempre “Nem as galinhas a querem, dão-lhe um bicada, aquilo treme e elas fogem!”. Foi com a minha avó que, ao comer uma fatia de melancia, me habituei a cortar os restos em cubinhos pequenos para depois darmos às galinhas. É algo que continuo a fazer sempre que como melancia, muitas  vezes, inconscientemente.
As couves apanhadas do quintal, a máquina de as cortar para fazer caldo verde, que fixávamos na ponta da mesa, o dar à manivela, o cheirinho que ficava e o caldo verde da minha avó.
O sumo de laranja fresquinho, isto é, acabado de espremer, de laranjas conhecidas e por mãos incansáveis. O gosto por Tofina nos dias frios, um gosto adquirido e que tantas vezes partilhei com a minha avó. A Tofina ainda é a minha bebida de eleição numa tarde cinzenta, fria ou chuvosa.
Recordo que a minha avó levava a “Binha” pelo cabresto, prendia a estaca grande de ferro, no campo, e, ao fim do dia, quando a íamos buscar lá estava a “Binha” cheia de contente e toda enleada na corda ou numa árvore ou arbusto. Lembro-me da minha avó a ordenhar (coisa de que também não era grande fã). Os queijos frescos, feitos com o leite da “Binha” , que tantas vezes a vi fazer, os achinchos todos alinhados num tabuleiro. A “Binha” foi a última cabra que a minha avó teve: branquinha, mansinha, com os olhinhos que nos pareciam sorrir. Morreu de velhice e deixou na minha avó a nostalgia dos ciclos que se fecham. Não voltou a ter mais cabras e, aos poucos, deixou de ter galinhas. Apesar de conhecer o processo e os queijos serem conhecidos, só me arrisquei a prová-los muito mais tarde, nem tenho a certeza se terei provado algum dos queijos da “Binha”. Hoje em dia aprecio queijo fresco, foi um gosto adquirido e chamo “Binha” a qualquer cabra com que me cruze.
Todas as semanas fazia pão e, às vezes, bolas de erva doce ou de chouriço. Não havia pão melhor que o seu. A parte que eu mais gostava, para além de o comer obviamente, era a parte final do processo, onde a minha avó colocava a massa a levedar numa grande tigela de barro, fazia uma cruz no centro da massa, dizia uma reza e depois tapava-a com um pano. Deixava a massa  a repousar no antigo quarto da minha mãe, pintado de azul pela minha mãe, a divisão mais “quente” da casa, onde tantas vezes também eu dormi; a minha a avó chamava-lhe a casita e era onde tinha a sua preciosa máquina de costura. Repetia a reza e a cruz, quando, sobre um grande tabuleiro de madeira, colocava bolas de massa e em cada uma, ao meio, com uma faca, fazia 2 cortes em forma de cruz. Acho que a reza era algo do género:
“Que Deus te aumente,
Que Deus te acrescente,
Que vai dar de comer a muita gente”
Tenho recordação de ir com ela à missa meia dúzia de vezes, não me lembro de ser muito devota, mas rezávamos sempre a oração do anjinho da guarda quando o meu avô saía para o seu trabalho de guarda noturno numa fábrica. “Anjo da Guarda, minha companhia, guardai a minha alma de noite e de dia.”.  A reza que dizia sempre que fazia pão e a do anjinho da guarda são as únicas que guardo na memória.
Muitos chouriços e morcelas vi a minha avó fazer, depois das matanças do porco, e a montagem do seu fumeiro,  detestava e nunca participei em qualquer um dos processos, mas apreciava o resultado final. No dia da matança, havia sempre mioleira, petisco apreciado por muito, nunca consegui provar.
No dia em que vi a minha avó  esfolar um coelho, aquele bicho fofinho que às vezes ficava com a doença dos olhos vermelhos, ia-me dando uma ou várias coisinhas más, até hoje não sou fã de coelho no prato, já, no prado, gosto dos avistar.
Os beijinhos ou os rebuçados que, num cone de papel pardo, a minha avó me comprava na mercearia do senhor Daniel sempre que lá íamos, eram um verdadeiro luxo na época. Da mercearia, recordo as medidas de madeira para o grão (e outros cereais), as balanças de pratos, o papel pardo, o senhor Daniel e os cheiros.
Muitos rissóis e croquetes comi feitos pela minha avó. Fazia muitos pitéus para os netos e filhos que nunca se atreveu a provar, era muito esquisita, mas gostava de experimentar e na cozinha produzem-se toneladas de amor, numa linguagem e dinâmica muito própria. Ao longo dos anos, adotei muitas das suas receitas.
Foi com a minha avó que provei azevias e que depois ela reproduziu, vezes sem conta, na sua cozinha. É um dos meus doces de natal preferidos  e que faço questão de fazer todos os natais, embora os restantes o dispensem.
Não há filhoses como as da minha avó, apesar de ter a sua receita, ainda não a consegui reproduzir, nem de perto nem de longe, mas apanhei grandes barrigadas (literalmente) das suas. As minhas filhoses nunca ficam finas e estaladiças como as dela, o segredo estava nas (suas) mãos e na técnica que desenvolveu durante anos e anos (nos últimos tempos, esticando-as com uma rolinho da massa) e não propriamente na receita. Como em muito coisa na vida, o ingrediente secreto é aquilo que colocamos de nós em cada coisa que fazemos. Não há ingredientes e medidas capazes de definir esta receita. Belhoses de abóbora também eram uma das suas especialidade, que ainda não tentei replicar, porque embore goste e coma, não consta na minha lista de favoritos.
Batatas fritas de palito (as tradicionais, antes de haver as de pacote ou congeladas) e ovos estrelados faziam sempre parte do nosso lanche de sábado na casa da minha avó, ementa preferida do meu irmão. Uma mesa variada cheia de iguarias que podia até ser apenas gargalhadas, histórias e memórias, tudo regado com aquele ingrediente muito especial chamado amor, era assim a minha avó. Deixou-nos há quase dois anos, à beira de completar 101 anos, e penso muitas vezes nela… A escrita é também uma forma de preservar memórias e há aqui no blogue muito da minha avó, embora tenha escrito muito pouco desde que ela partiu, nada de novo sobre ela e pouco, em geral.
A crónica que li esta semana, no Público, em que me revi, aguçou-me o espírito e a vontade de escrever sobre a minha avó. Fica a partilha, pode ser que também vos inspire e/ou aqueça a alma.

Saudades de pão com batata frita dentro
“Não aprecio setembro nem outubro. Deixam-me convulsa, atordoada e perigosamente próxima da síndrome do impostor. Não serei capaz, não aguentarei, serei suficientemente boa no que faço? Terei saúde física e mental para a exigência de tudo aquilo que abraço profissionalmente? Além de ser uma época tradicionalmente de aperto financeiro (ainda falam de janeiro…). Há aumentos dos combustíveis, seguros, recomeços que obrigam a manutenções de equipamentos e toda uma engrenagem que parece decidir arrancar ao mesmo tempo.

O único conforto que encontro por estes dias é regressar a casa e cozinhar. Sim, para mim, cozinhar é uma terapia. Claro que o ideal seria comer a comida do meu pai ad eternum, mas, como ele diz, “depois de criados, cada um na sua casinha”, ainda que ao fim de semana, lá surja um convite por mensagem. Dizia eu que encontro uma espécie de magia terapêutica quando me aproximo do fogão. É ali que regressam as memórias da minha avó São, cujo nome herdei para figurar antes dos apelidos do meu pai e da minha mãe: Assunção.

Havia tardes em que a minha avó punha um lenço na cabeça e só saía da cozinha ao cair da noite. Chegava a fazer 300 rissóis de carne ou peixe sem se queixar. Confesso que, em toda a minha vida, fiz rissóis duas vezes e juro que não volto a repetir, tal é a trabalheira. Se o resultado compensa? Sim, e muito. Mas não tenho energia suficiente para me lançar com frequência naquela empreitada. Até o meu marido, que me ajudou da última vez, concluiu: “realmente são bons, mas não sei se quero repetir a escala de serviço”.

Da minha avó guardo também as sandes de batata frita. Descascava as batatas, fritava-as em azeite e metia-as dentro do pão para eu comer com leite e café, que na verdade era cevada. Na mesa, todas as tardes, havia um fervedor de leite, um bule de cevada, pão e manteiga. Os luxos não eram fiambre ou queijo, muito menos cereais ou iogurtes. Nos pequenos-almoços mais compostos, a minha avó aproveitava os restos do jantar anterior: carapau frito, requeijão, sopas de leite e café com pão migado, ou os restos do bife envolvidos em ovos, salsa e batata, a que chamávamos ‘pastelão’, porque sabia bem, embora nunca imaginássemos ao certo o que ela lhe deitava.

Quando penso na minha avó, lamento sempre não a ter estimado como hoje gostaria de ter tido oportunidade. Foi uma daquelas mulheres a quem a vida deu pouca sorte e há episódios que, agora, me fazem querer abanar qualquer mulher saudosista dos tempos de antigamente. Cozinhou sempre, era essa, aliás, uma das profissões que abraçou ao longo da vida. Na casa dos meus pais, acordava às sete da manhã a dizer que era tardíssimo e todos os dias fazia um panelão de sopa, porque não admitia que os netos dissessem “não há nada para lanchar”. Ouvíamos imediatamente um “come sopa”. Claro que nós queríamos Chocapic, que na altura, tal como hoje, era caríssimo. A diferença é que agora há alternativas de marca branca, e isso deixa-me genuinamente feliz, porque significa que muitas outras crianças podem conhecer aquele gosto que, em adulto e com outro poder de compra, já não se sente da mesma maneira.

Aos domingos era sempre frango assado com arroz branco, embrulhado em jornais para não arrefecer até irmos para a mesa. Não me lembro de a ver fazer sobremesas, mas, de vez em quando, levava-me ao minimercado e deixava-me escolher um bolo da montra. Havia rins, cornucópias, bolas de Berlim e uma torta com creme amarelo por dentro e por fora, atravessada por uns risquinhos de chocolate. Era sempre essa que eu pedia, e nunca mais encontrei aquele sabor em nenhuma das que fui provando. Quando chegava a casa, desembrulhava o papel vegetal e lá vinha a caneca de leite e cevada para eu acompanhar, enquanto via My Little Pony.

Ainda dizem que não há pessoas insubstituíveis. Gostava de reencontrar a minha avó para lhe dizer que ela foi única e lhe pedir desculpa por não ter percebido isso enquanto criança. Nada se compara a ela. Avós e boas tortas são insubstituíveis.”

Liliana Carona in Público

A sua mãe escrevia pequenos versos e Manuel António Pina, desde pequeno, escrevia os seus sentimentos, histórias e dúvidas, em versos, nunca em prosa. “Falsas Histórias Verdadeiras” – baseada em poemas, crónicas, histórias e guiões de teatro de Manuel António Pina – uma combinação perfeita entre teatro, música e dança contemporânea – começa com um deste seus versos que fez quando ouviu a história do milagre das rosas.

É deliciosa a interpretação de um diálogo que Manuel António Pina teve com a sua filha (nos seus imensos 3 anos) e que relata numa das suas crónicas.

“Para que serve a barriga?” terá perguntado à sua filha
“Para coçar.” responde-lhe ela
“E para que servem as unhas?” questiona-a novamente
“Para coçar a barriga” responde-lhe a filha

A leveza da lógica simples e imbatível das crianças que tanto nos espanta e apreciamos, mas que deixamos de usar e replicar em adultos, quando tudo se torna complexo e as explicações se multiplicam.

“Parece que crescemos mas não.
Somos sempre do mesmo tamanho.
as coisas que à volta estão
é que mudam de tamanho.

Parece que crescemos mas não crescemos.
São as coisas grandes que há,
o amor que há, a alegria que há,
que estão a ficar mais pequenos.

Ficam de nós distantes
que às vezes já mal os vemos.
Por isso parece que crescemos
e que somos maiores que dantes.

Mas somos sempre como dantes.
Talvez até mais pequenos
quando o amor e o resto estão tão distantes
que nem vemos com estão distantes.

Então julgamos que somos grandes.
e já nem isso compreendemos.”
A canção dos adultos de Manuel António Pina in O Pássaro na Cabeça

Brincando com as palavras, mas falando de assuntos sérios, Manuel António Pina leva-nos a olhar para dentro, para os silêncios, para as memórias entre o espanto, a consternação e a constatação, um espelho ou reflexo.

“A vida é estarmos sós.
a gente diz que a vida dói,
a vida não dói – 
quem dói somos nós”
Manuel António Pina (1966)

Segundo Manuel António Pina, “a palavra “criar”, pelo menos em termos fonéticos, tem muito que ver com a criança; criança também é aquele que está em criação”

“O ar não se vê
não se sente não se ouve
mas quanto mais se sobe
mais não sei quê.

E quando se sobe
sem sair do chão?
Quando a cabeça se move
e o resto do corpo não?

A cabeça subindo
pelo lado de dentro
e o teu pensamento
tão limpo e tão lindo.

Tão maravilhoso
como o de um matemático,
tão rigoroso
como o de um mágico.

Embora às vezes não pareça,
embora te digam que não,
tens um campo de aviação
dentro da tua cabeça.”
O aviador interior de Manuel António Pina in O Pássaro na Cabeça

Dadas as dificuldades financeiras, na casa dos seus pais, havia poucos livros, mas aprendeu a ler cedo com os jornais que o seu pai trazia da repartição de finanças onde trabalhava.

“Era uma vez um menino
que não queria comer sopa de letras.
Podiam lá estar coisas bonitas escritas,
mas para ele era tudo tretas…
Podia lá estar escrito COMER,
podia lá estar GOIABADA,
Como ele não sabia ler,
a sopa não lhe sabia a nada.
Tinha no prato uma FLOR,
um NAVIO na colher,
comia coisas lindíssimas sem saber,
mas ele queria lá sabor!
Até que um amigo com todas as letras
lhe ensinou a soletrar a sopa.
E ele passou a ler a sopa toda.
E até o peixe, a carne, a sobremesa, etc.”
Sopa de Letras de Manuel António Pina in O Pássaro na Cabeça

Apenas em jovem adulto, descobriu o que viria a tornar-se um dos seus livros de referência – os livros do Winnie The Pooh, de Milne. Manuel António Pina admirava a espontaneidade, as aventuras e a coragem do Pooh, sendo ele um ursinho muito medroso e pouco prudente, mas que tinha uma relação com o mundo e consigo mesmo pautada pela despreocupação/descontração e a bondade. Manuel António Pina dizia que a bondade era a grande qualidade humana, razão pela qual, em criança, chegou a desejar ser santo. Para Manuela António Pina, o Winnie The Pooh  representa “uma imagem de um universo perdido, de um mito, de um passado dourado – que nunca existiu. É uma espécie de reencontro com a infância”

“A Ana quer
nunca ter saído
da barriga da mãe.
Cá fora está-se bem
mas na barriga também
era divertido.

O coração ali à mão,
os pulmões ali ao pé,
ver como a mãe é
do lado que não se vê.
O que a Ana mais quer ser
quando for grande e crescer
é ser outra vez pequena:

não ter nada que fazer
senão ser pequena e crescer
e de vez em quando nascer
e voltar a desnascer.”
A Ana Quer de Manuel António Pina in O Pássaro na Cabeça

A infância – o deslumbre, o poder da imaginação e a liberdade da infância em que mundo pode estar e ser do avesso ou onde podemos viver de pernas para o ar ou na posição oblíqua com a inclinação que desejarmos. O espanto!

“Basta imaginar,

um pássaro para o aprisionar,

e depois imaginar o ar para o libertar

e imaginar asas para ele voar

e imaginar uma canção para ele cantar.”
Basta imaginar de Manuel António Pina in O Pássaro na Cabeça

” Virar o mundo de dentro para fora
e ver se o mundo assim melhora
e se nem assim o mundo melhorar
voltá-lo a virar, a virar, a virar

Tantas voltas o mundo há de dar
que alguma coisa se há de aproveitar
E se o outro lado pode ser pior
também pode muito bem ser melhor”
Manuel António Pina in O maior intelectual do mundo

Gostava muito de gatos e mantinha com eles uma relação um pouco melancólica  “quem me dera ter a tua inconsciência, e a consciência dela” –  Fernando Pessoa.  Era dono de vários gatos (dizia que em diferentes regimes: meia pensão ou pensão completa) e escreveu vários poemas e crónicas sobre estes bichanos.

“Há um deus único e secreto
em cada gato inconcreto
governando um mundo efémero
onde estamos de passagem

Um deus que nos hospeda
nos seus vastos aposentos
de nervos, ausências, pressentimentos
e de longe nos observa
(um deus que nos hospeda
e de longe nos observa
um deus que nos hospeda)

Somos intrusos, bárbaros amigáveis,
e compassivo o deus
permite que o sirvamos
e a ilusão (e a ilusão) de que o tocamos
(e a ilusão e a ilusão de que o tocamos)”
Manuel António Pina

As suas crónicas eram sempre poéticas mas também versavam sobre a atualidade e o estado do país. “O país da falta de provas” assim se intitulava uma das suas crónicas publicadas, no JN, em 1988, e que foi a inspiração para  a uma das músicas da peça:

“Comemos e calamos
Calamos e andamos
Andamos e choramos

Vivemos no país da falta de provas
Vivemos no país da impunidade
O braço da justiça é curto e não alcança
E o chico esperto sabe e nunca pára a dança

E mesmo quando não faltam pormenores
De datas e locais, tantos pormenores
Nas rádios e jornais, tantos pormenores
As provas nunca chegam, são sempre menores

Arquive-se o assunto por falta de provas
Arquive-se o país e fiquem só trovas
Que falem de um país onde valia tudo
E muito esperto andava com pés de veludo

E não cai
Nem mesmo quando as provas são provas dessas provas
O esperto dança e não cai
Nem mesmo quando as provas são provas dessas provas
O esperto dança e não cai

Comemos e calamos
Calamos e andamos
Andamos e choramos”

“Falsas Histórias Verdadeiras” é uma viagem entre poemas musicados, histórias, peças e citações do universo de Manuel António Pina, mas sorri ao ouvir a letra desta música, pois não tive qualquer dúvida que tinha sido escrita pela Garota Não e o Manual de Leitura da peça confirmou-o (e que belos textos contém). Curioso que a crónica de 1988, que inspirou a letra, podia ter sido escrita nos dias de hoje exatamente com o mesmo título, mas com outras personagens principais.

A obra de Manuel António Pina está repleta de jogos de palavras, trocadilhos, uma espécie de lengalenga, humor, ironia, reflexões, questionamentos pragmáticos e filosóficos que mais parecem destinados a adultos do que a crianças/jovens.

A ideia do reencontro, do regresso a casa, de um lugar onde possamos repousar a cabeça, como alusão à infância e à morte, são centrais em toda a sua obra e na peça “Falsas histórias verdadeiras”.

“Primeiro abre-se a porta
por dentro sobre a tela imatura onde previamente
se escreveram palavras antigas: o cão, o jardim impresente,
a mãe para sempre morta.

Anoiteceu, apagamos a luz e, depois,
como uma foto que se guarda na carteira,
iluminam-se no quintal as flores da macieira
e, no papel de parede, agitam-se as recordações.

Protege-te delas, das recordações,
dos seus ócios, das suas conspirações;
usa cores morosas, tons mais-que-perfeitos:
o rosa para as lágrimas, o azul para os sonhos desfeitos.

Uma casa é as ruínas de uma casa,
uma coisa ameaçadora à espera de uma palavra;
desenha-a como quem embala um remorso,
com algum grau de abstracção e sem um plano rigoroso.”
Manuel António Pina in “Como se desenha uma casa”

Somos os livros que lemos, mas também os que não lemos porque a vida acontece nos entre meios e nem todo o saber (ser) está nos livros, a vida vive-se vivendo, porque como dizia Manuel António Pina “A gramática não chega para dizer tudo”.

Os seus amigos dizem que tinha a caraterística de ser pouco pontual, mas quando chegava a primeira coisa que dizia era “Nem imaginas o que me aconteceu…” e é, precisamente, com esta frase que termina a peça “Falsas Histórias verdadeiras”.

Se conseguirem vão ver “Falsas Histórias verdadeiras” e mergulhem de alma e coração neste universo surpreendente do Manuel António Pina porque, com o próprio dizia, “a Historia da Literatura está cheia de livros para crianças lidos por adultos”.
Já tinha lido várias crónicas e poemas de Manuel António Pina, aliás li vários poemas dele aos miúdos quando eram pequenos, mas esta peça é uma viagem surpreendentemente MARAVILHOSA, é arte em estado puro. Ide ver!

OS MEUS MORTOS (crónica de Manuel António Pina in Visão, 14/06/2001)

“Durante grande parte da nossa vida, a morte é uma coisa alheia e distante que só vaga e incertamente nos diz respeito. Até que, um dia, damos subitamente com ela à porta da nossa própria casa e descobrimos então que sempre ali esteve.

Quando somos jovens e morrem os avós, ou os pais, ou os amigos dos pais, não é ainda a morte. Mesmo se um amigo morre, morre por acidente, morre por acaso, morre antes do tempo de morrer. A morte apenas começa a ter um rosto, o nosso rosto, quando, à volta, os amigos morrem tão-só de morrer e os motivos por que morrem são uma explicação, não uma razão.

A mãe de minha mulher costumava dizer: «Os meus mortos…», e eu não compreendia. Hoje, porém, também eu tenho mortos. Quando o Chico morreu escrevi um poema a que pus o título de «O mundo sem o Chico», porque, descobri, a sua morte tinha levado o mundo consigo e o que me restava era um outro mundo, desconhecido e desabrigado, onde penosamente aprendia a viver outra vida, a minha vida. Depois disso, muitos mais mundos se foram desfazendo diante de mim e, de cada vez, fiquei mais só do lado de cá de qualquer coisa.

Antes de morrer com 16 facadas, numa longínqua auto-estrada da Turquia, Sérgio escreveu-me uma última vez. Uma carta trivial, dizendo coisas triviais sobre coisas triviais, como se não tivesse ainda morrido. A notícia da sua morte chegara, no entanto, primeiro do que a carta. Que podia eu fazer com ela, com a carta, com tanto peso, com tanta desmesura? Também Fernando me escreveu antes de se enforcar. Mandou-me um cheque. Emprestara-lhe em tempos dinheiro e ele esquecera-se de que já mo havia pago e pagava-mo de novo. Que podia eu fazer com um dinheiro tão insustentável como aquele?

E com os seus nomes, que poderei fazer agora com os seus nomes? E que outro nome terão agora o Fernando, o Sérgio, o Chico, o Assis, o Arnaldo, a Marcela, o Luís, o Manuel Hermínio e os outros? Abro a minha agenda telefónica e estão ainda todos paradamente lá, os nomes que um dia tiveram. Que poderei fazer com eles? Riscá-los? Apagá-los? São agora aparentemente inúteis, esses nomes e esses números. E, contudo, ali permanecem, alguns há vários anos. Porque se trata, cada um, de uma questão comigo mesmo, uma questão insolúvel, ainda não encerrada. Todos os anos copio outra vez os seus nomes. Porque ainda não me conformei.

Há de facto na morte algo de injusto e de inaceitável, e as nossas lágrimas são, acho eu, tanto de revolta quanto de dor. Assisti outro dia ao enterro do Manuel Hermínio. Meteram-no num buraco fundo e imenso e, enquanto o Sol declinava lentamente atrás dos pinheiros, três homens despejaram sobre ele terra húmida e pedras. Como poderia conformar-me?

Os meus mortos levaram consigo, de mim, palavras, memórias, dias, lugares, desígnios, incertezas; os seus olhos guardam para sempre o meu rosto, os seus ouvidos a minha voz. Também eu morri com eles, e também eu, o que fiquei, me perdi fora de mim. Onde quer que eles estejam agora, quem quer que sejam, estou, pois, junto deles. E pertencem-me, tanto quanto provavelmente eu lhes pertenço.”